|
На пыльной полке серых книг,
Темнеет грязная тетрадь ,
Страницей первой - старый стих ,
Который некому читать .
Сонет из боли и тепла ,
Забытый кем-то в это время ,
Он показал что жизнь игра ,
Он победил чужое племя .
Чернила смазаны от слёз ,
Всех содержаний их рассказов ,
А человек спокойно рос ,
Играя с ритмом каждой фразы .
Меняя мысли с новым днём ,
Забыл о старых преступленьях ,
Бежал вперёд живым огнём ,
Не ожидая столкновений .
Теперь тетрадь в сырых руках ,
Сверкают искры от камина ,
В костре сгорает детский страх ,
И пеплом улетает с дымом .
|